Infinito

- Gordi, ¿tú cuánto me quieres?
- Mucho.
- ¿Y cuánto es mucho?
- Pues mucho mucho.
- ¿Infinito?
- ¿Qué?
- ¿Infinito?
- No. (...) Es que infinito es mucho.
- Aaaam. {pues yo te quiero mucho más que infinito...}


Si has llegado hasta aquí, suponiendo que todo lo que afirmas sea cierto, quizá podría seguir esperando. No me digas que me amas porque me haces reír. Amar y querer no es lo mismo. Antes no me querías, ahora dices que me quieres. No me amas, no cómo yo te amo a ti. Amar es sentir amor y tú no lo sientes. Yo lo noto y soy consciente. Disimulo bastante bien aunque no siempre puedo controlar mi tristeza. Yo te lo doy todo... absolutamente todo de mí. Te doy mi vida, mi alma, mi cuerpo y mi corazón... pero siempre recibo excusas. Excusas y más excusas. ¿Por qué? Parece que mis sentimientos te hacen gracia. Pero cómo he dicho antes, quizá pueda seguir esperando. Esperando a que hagas algo, a que reacciones, a que te des cuenta de que estoy aquí y de que si sigues como hasta ahora podrías a llegar a perderme. Suponiendo entonces que lo que dices sea cierto, lo pasarías mal. Aunque yo lo pasaría peor. Pero sólo es un quizás. No te estoy pidiendo la eternidad, sólo quiero que me prometas amor, que me digas que sólo existo yo para ti, que me amas, que no quieres estar con ninguna otra persona, que te morirías si algo me pasara, que piensas en mi siempre, que me echas de menos, que no quieres perderme, que me quieres tal y como soy, con mis virtudes y defectos (sobretodo defectos) y que no puedes vivir sin mí. Si tu no sientes esto, ¿por qué no me lo dices? ¿por qué no me dices que en realidad no me amas? No quieres hacerme daño, pero ya me lo estás haciendo. Tu sinceridad me taladra. Me mata. Me hunde. Me destroza. Me araña el corazón. Aún así seguiré esperando, seguiré esperando porque siempre lo he hecho, porque me importas y confío en que algún día podamos sentir lo mismo. Algún día puede convertirse en infinito, y como tú dices, infinito es mucho. Mucho tiempo.


Esperando.